martes, 11 de marzo de 2014

Rouco Varela se jubila.


Rouco Varela:
me la pelas chaval;
eres un indigno representante
de la humanidad,
detrás de tanta santidad,
no mereces el plato de comida
que te dan por la cara
porque no has dado un palo al agua en tu vida.
Flojo, vago, desconocedor de la maternidad,
eres lo más parecido a una mala bestia
que enjuicia a los demás sin saber
qué cosa sea la pobreza, el dolor o la falta de dignidad.
Te tuteo porque eres lo mismo que yo,
materia en proceso de descomposición
que desaparecerá por efecto del paso del tiempo.
En cambio, qué diferencia entre tú y yo:
yo nunca he hecho daño a nadie,
al menos conscientemente y tú,
vas sembrado el mal por donde pasas
culpando a los demás de delitos que tú te inventas.
Maldiciendo con tu crucifijo fálico a las mujeres
que hacen con su cuerpo lo que quieren.
Y además te permites el lujo,
como si tú fueras la mano derecha de dios,
de aleccionar gobiernos y rebaños de feligreses
y canteras de púberes para que sean silentes
ante los atropellos pederastas.
Me das asco chaval.
Y, como diría mi padre,
ahora que te jubilas te mandaba yo a un andamio
a enfoscar paredes y a hacer hormigón
Vago de mierda.

jueves, 22 de agosto de 2013

¡Oh Dios, un intelectual!

La función de un verdadero intelectual es la de estar al servicio de su cuenta corriente, escribiendo gilipolleces estéticas que no comprometan su estado espiritual ni su posición el las listas de venta del grupo RISA. Los intelectuales que son madera de éxito internacional, que dan ruedas de prensa para autistas, que no se mojan aunque en su país la miseria se esté fagocitando a la cultura, ganando con parsimonia dinerito judío y mirando para Trafalgar o desplegando un alarde de memoriales del siglo de oro, esos eruditísimos y cultísimos, por mí pueden irse al carajo. Ya está bien de mirar para otra parte, de creerse españolitos en el exilio, de creerse de una casta intocable, de escribir mamarachos para el carrito del súper, literatura al peso, de martillear la escasa conciencia política para borrar sus secuelas en la vida de la calle. Nos riñen por no arrodillarnos ante su magnificencia, hablan de su país como si fueran selenitas, y nosotros allá abajo, suplicando una nueva entrega de sus fascinantes mamotretos. Una vez que llenan su tripa de jamón ibérico ponen a parir a esos que se arrodillan ante el poder, cuando en su país la gente está comiendo de la basura, y son precisamente ellos los que llevan lustros haciéndole el juego al capital y a la banca, dándoles igual el voto que les represente o la toga que los ilumina. Insisto, ¡que se vayan al carajo!
José Antonio Segura Velasco.

domingo, 11 de agosto de 2013

Zona Franca a 100 kilómetros de la costa

A 100 km de la costa una Zona Franca para distribuir mercancías de consumo industrial, qué bonito. Y la draga como una puta vaciando el fondo del río de noche para que no lo percibamos, destrozando el fondo marino y por defecto el criadero natural de nuestro marisco. Y todo para que cuatro miarmas de mierda se llenen el bolsillo de dinerito fácil y después digan que tenemos el litoral destrozado. Sevillano coge tu draga y métetela en el ano, gilipollas
.

viernes, 9 de agosto de 2013

Koños a la interperie

No me fío ni de mi puta madre. Esos gachés de la aseguradora, ese presidente del gobierno. LO peor de esta tertuliana espera es que además de ser gilipollas catecúmenos han estudiado en colegios de curas subnormales, y traen la cartilla de Rubio para hacer loes deberes en las vacaciones. Y ese k-brón de Floriano, el listillo de los fachas del campamento de los Boys Scouts, que se pone bragas para ir al campamento. Y qué me decís de la superkoñona antiabortista de Gallardón, que tuvo que pagar su padre mir pejeta para que le dieran el título de monaguillo. Ni que decir tiene que el puto Wert, antes de que se vaya lo echan a bocados y se lo dejan a las hienas. ¿Gibraltar? BÁRCENAS. Tengo fotos que lo demuestran.

jueves, 11 de julio de 2013

Subasta de imbéciles

A mí, aunque no lo exteriorice, me dan pena los europeos del norte, tan ricos, tan gordos, tan hijos de puta, tan negreros, tan ataráxicos, tan pedigüeños, tan rentistas, tan usureros, tan faltos de conceptos artísticos, pero a pesar de ello, no los vitupero por sus carencias estéticas ni humanísticas. Si tienen cara de perros es por su insensibilidad mercantil. Si no saludan ni dan los buenos días ni besan a sus hijos en los morros, es porque perdieron esas costumbres en los campos de exterminio o en las explotaciones calvinistas afrikaners o en las playas del Saloufest. En cambio son tan rubios... y sus ojos son tan azules... y su raza tan aria.

domingo, 2 de junio de 2013

"Fango", el nuevo trabajo de los Bourbon

Escuchando a estos colegas sanluqueños tengo la sensación estar entrando en un tugurio con atmósfera de humo y con una peña de pelambreras y de nudillos en forma de cuernos. Pero sería caer en un topicazo si dejamos de percibir la madurez y profesionalidad que han alcanzado después de muchos años de amistad y de garaje de ensayos. Estos hermanos cruzados, Raúl y Álvaro Guerrero más Pitu y Juanma Gonzálvez, llevan años percutiendo con sus púas y baquetas la constancia que sólo unos músicos de verdad soportarían dada la ausencia de infraestructuras de ocio y de difusión de la cultura que ellos representan. No dejo de mencionar el trabajo que hay tras las letras de este CD, además de la acomodación de los versos a la música, currada al detalle y la originalidad de sus argumentos. Me llama la ateción su tema Johnny ha vuelto al barrio porque narra la historia de cualquiera de nosotros que sale al mundo dejando amigos y familia que después no nos reconocen ni nos pertenecen, un temazo.

"Miré calle arriba y no vi más que un bar
y pregunté antes de entrar si les era familiar
no, nadie me hizo caso, empecé a caminar
hasta el lugar donde nací que ya no era mi hogar."

Bourbon:
Raúl Guerrero: voz y guitarras.
Pitu Gonzálvez: guitarras.
Juanma Gonzálvez: bajo y coros.
Álvaro Guerrero: Batería y coros.
Mezclado por Curro Ureba en estudios Trafalgar
Contacto: http://bourbon1.bandcamp.com/
617087507 / 671278238

miércoles, 24 de abril de 2013

Pijos sin fronteras


Resulta demodé usar el iphone 5 cuando eres pijo de verdad. Es casi obsceno hablar de dinero y mucho más pagar el café que te tomas, siempre paga una cateto. Los pijos no cagan, no mingitan, no estornudan, no esnifan, no follan, no transpiran, ni sudoran, destilan chanel 5. Lo pijos no tienen tele, ni escuchan noticias, no atesoran libros (qué vulgaridad). Los pijos van a balnearios con tratamiento antiestrés de chocolate, viajan a la INDIA para hacer reflexiones sobre la estética de la pobreza, ajena claro. Un pijo mira al cielo y no ve nubes, ve gominolas, mira a su alrededor y todo es sector servicios, todo es mucama y criado. Pero cuando un pijo se hace viejo, o enferma o se muere, como dijo un tal DIÓGENES no lo quiere ni su puta madre.
Salud y República.
Ozelito.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Alma de cántaro.

A la voz de ¡arrr!, pinche guey.
Pero nada, no obedece. Su voluntad no se bloquea, ¿porque fuma tronchos?, ¿porque su emisora está encriptada? Sea cual fuere el motivo este muñequito ha salido desobediente y díscolo, no hay quien lo meta en vereda. Prefiere seguir comiendo mijo a comer de la mano del cacique, o como diría Sánchez Gordillo, de la mano del cortijero. Y es que ni a la mano negra le teme, ni al sindicalismo vertical de Rita Barbera, con su CSIF de gorilontes fascistas, ni a las nominaciones Honoris Causa de todos los presidentes bananeros -Rajoy, Aznar-, con sibilaciones de esperma en la boca mientras veneran al presidente de la CEOE, o a la Coferencia Episcopal, o la Cope, o Intereconomía o maldigan el aborto o saquen a pasear su homofobia recalcitrante
Aunque la misera vulnere sus dientes, aunque la estrechez vitupere su ropa, su alquiler y sus zapatos no obedece ninguna orden: antes muerto que cura o policía. Y la vida pasando como quiere. ¡Viva México, pendejos! 

domingo, 10 de febrero de 2013

Óscar Fariña el gaucho cumbiero

Corriendo por entre los versos de este autor, hijo de una mucama paraguaya y orgulloso de una marginalidad consciente, me encuentro con una genial re-creación actualizada de un libro del que como dice el propio autor todo el mundo habla, pero nadie ha leído: El gaucho Martín Fierro. Los cinco días de espera del envío desde Buenos Aires hasta Cádiz -no tiene distribución en Europa su obra- y la factura en pesos argentinos dentro del volumen, hacen si cabe más humano y cercano todo el proceso autor-lectores, sin intermediarios, para tener el privilegio de leer una de las voces poéticas más vigorosas de las letras hispanas actuales. Su texto escrito en jerigonza suburbana incluye un glosario para oídos extranjeros, que además de aclarar contenidos sirve de actualización futurista del idioma de José Hernández. La pobreza, la misma. El frío de la cárcel el mismo. Y los mismos miserables y los mismos policías corruptos. Por ello más que una recreación de un clásico es una actualización de la repetida realidad de los seres sin más salida que la violencia. Los olvidados de cualquier rincón de América que sobreviven como inmigrantes en su propio país. Espero que pronto su libro esté en todas las librerías y lo lean los niños, las abuelitas y los ministros de cultura. Suerte al autor.

Óscar Fariña. El gaucho Martín Fierro. Ed. Factotum.  
I.S.B.N : 9789872457952

miércoles, 25 de julio de 2012


Detrás de aquellas lentes había una vieja mirada de zorro siberiano, un mostrar de colmillos incipiente que alertaba a la posible competencia rival de su sagacidad y de su astucia mezquina y parsimoniosa. En la estación de cercanías, agazapado detrás de un anaquel publicitario, pasaba desapercibido para evitar ser observado y previsible y en cuanto el andén se ocupaba de pasajeros en su rostro se dibujaba una extraña mezcla de victoria anticipada y de desasosiego. Los nervios de una situación cotidiana en la que tenía que cursar con una competencia de extraños exacerbaban su motricidad y se colocaba en posición de ignoto espía, como al acecho de una próxima víctima. Y en efecto allí estaban esos desconocidos que hablaban una lengua babélica, camino de la universidad o de algún trabajo mal retribuido, o sencillamente rondando las oficinas del centro para entregar currículos o para realizar un infructuosas entrevistas de trabajo. Pero él, solo él, tenía en su bolsillo la llave de un futuro alentador, la salida de esa miseria de cafés de metro y de colas interminables para acabar en un puesto de trabajo de mierda, fregando retretes o preparando eventos como azafato a tres euros la hora. Aquello iba a acabar para siempre, disuadido como estaba de que la honradez y la moralidad no llenaban la cesta de la compra, ni daban siquiera para tomar unas birras con los amigos y seguir siendo un esclavo de la miseria. Si como decía la célebre frase de aquel filósofo taoísta todo rico es un ladrón o el descendiente de un ladrón, y él no tenía antepasados, antecedentes ni predecesores ilustres en el mundo de la riqueza ni del latrocinio, era evidente que debía iniciar por sus propios medios una nueva estirpe de héroes modernos, sin miedo a la ley, ni a la moral dominante y sobre todo sin miedo al dolor ni a las posibles consecuencias de un error o fallo de cálculo. En su bolsillo llevaba un nombre y una dirección que le sacarían de aquel atolladero con solo mostrar un poco de sangre fría, esa que había desarrollado después de tantos lustros como ilustre contribuyente de las colas del puto desempleo.

jueves, 3 de mayo de 2012

Zombies en Rajoiland

I.
Compromiso. Situación comprometida. Libertad a los redactores de la nueva ley de recortes en compromiso. Oh señor, me han recortao la ayuda en muletas y ahora tengo que ir con las rodillas sin prótesis a la Salvation Army a pedir comida en un carrito de bebé impulsado con energía eólica, que está mu caro el combustible. Me cuelgan los mocos porque no tengo dinero para kleenex ni para lavadoras ni micropollas que calientan el sobre de té sin agua, porque no tengo dinero para pagar a aqualia, ni detergente, y me cantan los alerones porque rexona sí te abandona si no tienes dinero. Me fui a vivir con un cocodrilo; todo es más metodológico desde este momento: el tiburón se come al atún y el boquerón paga los impuestos.
II.
El vino en tetrabrik, el tabaco en colillas, la comida vomitada -está más calentita-. Me crujo un estertor en la parte central trasera y me he cagao,  como Walt Whitman, en los pantalones. Sin dinero para dientistas, con caries en las uñas de arañar la calle y de ser arrastrao por las manifas del Banco central Europeo, donde todo está limpio y todo es mejón.
III.
Todo está lleno de superhéroes: he visto al hombre lobo, al perrito de The artist dando cortes de manga. Una vieja se quita las bragas para hacer una sopa prodrida, esos que buscan en la basura tesoros alimenticios, un bombero suicida y los niños cabrones, hartos de comer basura industrial, bien nutridos, bien ignorantes, con prótesis de platino en los dientes, escupiendo a sus amigas, que también gargajean en lugar de hablar, menos mal que nunca tuve hijos.
P.D. Hay algo raro flotando dentro del vino.

sábado, 4 de febrero de 2012

¡Calla y obedece!
¡Ay, que la crisis no me vuelva gilipollas, Virgen del Garden! Con la ley del tabaco nos echaron a la calle, con la ley del ruido nos metieron en los bares, con la ley anticrisis cierran a las 3:00. Si te deshaucian y sigues pagando tu hipoteca, te echan a la calle y no tienes ni un bar donde tomarte un puto güisqui. La patronal se fusiona con los sindicatos para joder el mercado laboral y para rematar la faena el partido del gobierno le regala, de nuevo, 60.000 millones de lirios a los bancos que no dan ni la hora. El ayuntamiento nos sube el IBI y nos deja sin carrusel de Carnaval. Sí, están avocando a la peña a una rebelión, echándonos de la calle para pasear cristos de escayola y someter al pueblo al mamporro y al agua bendita. Españolismo cateto con beatonas gordas llorándole a las virgencitas con óxido en los tampones a cambio del miedo al infierno. Como si el infierno no estuviera ya en la vida de cada deshauciado, en la cola del inem, en el miedo al despido de cada dependiente, camarero o cada empleado. Y la vida sigue en las parroquias, en las cuentas corrientes de los politiquillos y los empresarios de la tapa. La cultura ha muerto a cambio de la sodomía institucional sobre los contribuyentes y todos calladitos como putas. Así nos va, amén. 

lunes, 2 de enero de 2012

Crema de puerros fría


Estamos en manos de esos extraños. Controlan nuestros movimientos, nuestros deseos, nuestra desgracia. Lo saben todo de nosotros.  Dónde repostamos, dónde compramos la prensa o dónde tomamos un café. Conocen nuestras debilidades patológicas, nuestros instintos más perversos y nuestro horario laboral. Tienen en su poder tus cuentas bancarias, la marca de tu ropa interior, tu seguro de vida y la marca de tus antidrepresivos. ´
Están por todas partes, agazapados y silenciosos como insectos que devoran la carroña de nuestros sueños. Están detrás de ese Papá Noel -cabrón-, detrás de esa empleada sonriente de Carreful, detrás de esas gafas paramilitares que te observan sin movimiento, en las ventanillas de los bancos y las taquillas de cine, en las cafeterías, en los boulevares, en los peajes de la autopista de Jerez, en las bodegas, en las tertulias literarias insostenibles, en la hemerotecas clausuradas, en la papilla de ese niño que llora incansable, en la cándida belleza de esa joven tierna que ejecuta al piano el Ave Maria de Schubert, en los laboratorios de experimentación agroalimentaria de Chipiona, en la Santa Cena, en la casa de Heidi y la de Angela Merkel, en el desayuno de Sarkozy, en los chuches de Rajoy, en el corrector tipográfico del puto Intel-inside, están en el aire y en tu vichyssoise. Son los virus wifi: esos diminutos asesinos.
Texto: Johnnie Segura.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Carta a la alcaldesa.


Estimada señora Irene García, Excelentísima Alcaldesa de Sanlúcar:

La proliferación de ruedas sobre el asfalto hace pensar en un futuro más ecológico y sano para nuestros jóvenes. Decenas de chavales y chavalas pasean su cuerpo sobre bicicletas y patines de todo tipo. A ello han ayudado los carriles bici que ha instalado el ayuntamiento con muy buen criterio a lo largo de varios kilómetros de nuestra ciudad. Pero ha surgido una creciente demanda entre los skaters -que se cuentan a cientos- sobre la creación de un Skate Park. Esta demanda la vengo escuchando desde mucho antes de las elecciones municipales y de hecho podemos ver algunas pintadas reivindicando menos chaletes y más skates. No creo que se trate de una moda pasajera cuando una multitud de jóvenes se decide a hacer piruetas sobre un escalón, un banco público o una barra de aparcamiento invadiendo sin más remedio los espacios públicos con una conducta que para algunos raya en la irreverencia si no en la delincuencia. Pero hemos de decir que no solo no son delincuentes, ni gamberros, sino una parte de esta juventud que busca para su ocio algo más que botellón y vagancia, algo más que drogas y autodestrucción. Los patines como vía de expresión social, vía de convivencia y de desarrollo personal en vez de niñatos haciendo el cafre con la moto, o menores vomitando y drogándose en cualquier explanada, porque a ningún político le conviene cambiar nada, ni consentir que nuestra juventud sea feliz y esté sana. ¿Tanto cuesta hacer este regalo de Reyes a Sanlúcar? ¿No se merecen nuestros hijos una instalación deportiva para darles una alegría? Señora Alcaldesa, aquí le dejo un enlace para que consulte precios y si no es demasiado pedir, dénos ese gusto. Gracias.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

La Conferencia Episcopal ordena un ERE en el Portal de Belén

La Conferencia Episcopal Española realiza un ere a los reyes Magos de Oriente. En armonía con el recién estrenado Presidente Rajoy y su política de recortes, la iglesia española sólo contratará a uno de los tres RRMM, para realizar el reparto de los regalos de toda la cristiandad. Para evitar suspicacias, el rey contratado será Baltasar, por su condición de enlace sindical de CCOO. Según declaraciones de este rey a nuestro medio, le será imposible asistir a los deseos navideños de todos los ciudadanos con este recorte de recursos humanos y económicos. Los Reyes Magos declararán un cierre patronal desde el día 22  de diciembre hasta el día 8 de enero, si la Conferencia Episcopal no cede a sus peticiones de aumento de personal para atender la avalancha de peticiones de estos días.

sábado, 10 de diciembre de 2011

Viva mi pueblo


Pienso en dónde tomar unas birras. Barrio Alto, Barrio Bajo. Me decanto por pasear y elegir sobre la marcha. Sorprendentemente, hay mostos en cada calle (en cada calle mil), establecimientos sostenidos por la casualidad y la permisividad de nuestro ayuntamiento. No importa. Si Sanlúcar llena su Barrio alto de turismo de borrachera, eso deja dinero y en estos tiempos que corren, la pela es la pela. Pero no solo por el agravio comparativo de estos establecimientos frente a otros que sí pagan basura industrial, IRPF de todos los empleados, licencia de apertura y todos los impuestos prescriptivos, los establecimientos "de copas" del Barrio Bajo están sufriendo un acoso casi intimidatorio por el Ayuntamiento, cuando este mismo permite la proliferación de Mostitos al estilo compadre, con memos papeles que un búcaro y cortando el viario público para favorecer a unos establecimientos frente a otros. Este nepotismo es descarado. Acoso y derribo de la competencia frente a estas peñas: ¿licencia de apertura, botellón programático, manipulación y distribución de comida y bebida industrial? No me importa que el Ayuntamiento permita esta avalancha campera de borrachos. Lo que nos jode a más de uno de los usuarios de Bares Legales es que se nos persiga con la ley del ruido a las seis de la tarde cuando una turba ingente de borrachos campa a sus anchas en esas peñas claramente ilegales con el beneplácito y el visto bueno de nuestra señora alcaldesa. ¡Viva mi rancho!

sábado, 22 de octubre de 2011

AÑO CERO


Corren las 23:59 del día de autos de 20 de noviembre de 2011. A unos segundos de la regresión a la caverna del españolismo cateto, por culpa o gracias a los engrasadores de la mamporra neoliberal, todos los judíos y los árabes y los asiáticos taoístas y los subastadores de la causalidad hipotecaria, los niños díscolos, los marroquíes advenedizos, los taberneros de la crisis, las muñequitas de la tienda de juguetes, todos corren a Portugal, pidiendo asilo económico y espiritual, pidiendo vinho branco para aliviar el miedo, el pavor y la taquicardia electoral. Ese país españolítico, reducto de Don Pelayo y Don Paquito Franco, caverna del  machomán, castizo ibérico, patria del hambre y de la sed de crucifijos, ese país que chupa la polla a un Papa adorador de la pederastia, que coloca folklóricas con bigote en los altares de subnormalidad cultural, ese país ya no nos representa. 
VIVA PORTUGAL.

domingo, 9 de octubre de 2011

Animales defectuosos


  En un proceso aeróbico el judío bate su cabeza para expulsar la electricidad estática que impide pensar con rectitud el recurso, la maniobra que llevará a la verdad o a su camino. Esta verdad excluye el uso de escudos militares ni armas a cambio de dar besos en los labios de todos los arabopalestinos, sirios de ojos azules y kurdos pacifistas. Si todo se resolviese con un beso entre dos grandes mandatarios de las costumbres globales, sin mensajes de texto ni telefonía inalámbrica, carne contra carne. En el ascensor del infierno la entreplanta judeomasónica dispensa pastelitos del barrio francés de Le Marais a todos los turistas económicos del continente asiático. ¿Qué nombre le ponemos al héroe de Fukujinma que abandonó su plato de fideos por salvar a sus compatriotas sabiendo como sabía que allí dejaba su plato y su vida por los demás? Ya no quedan samuráis que ofrezcan su pecho al enemigo de mercado globalizado. Cojo el dinero y corro. Y cuando el dinero ya no valga nada, ni los suspiros lleguen al mar, ¿qué haremos con los enfermos de alhzeimer, con las viudas niponas, con la primavera árabe, con los saldos de los almacenes, con las acequias contaminadas de lodo industrial y de perfidia? El judío que se hizo taoísta para vender libros de cienciología en las acampadas de Togo o el mercader de pescados robados en el índico a cambio de rescates multimillonarios de la Armada Invencible, ellos dos no van al colegio electoral mientras todo la hermandad católica vota a Rajoy y se seca los mocos con la manga del jersey, el único jersey que no se llevó el recorte presupuestario, ni la hipoteca, ni los jodidos banqueros cristianos, ni el rescate indignado de las perreras de Occidente. Para cuando llegase el momento, la captura, el posible maltrato y la tortura, Reynaldo guardaba unas píldoras de suicido asistido y así el 19'5 de noviembre no tener que vivir el triunfo de los catetocristianos. DIOS ES NEGRA.

domingo, 31 de julio de 2011

Heracles, el yonqui




















Es por eso que: la causa, el efecto metonímico de la relación directa, yo tengo la culpa de la caída de la bolsa, del error de esta ruptura, de las vacaciones forzosas de los funcionarios del hambre -como dijera Maiakosky-. ¡Si don Vladimiro levantara la cabeza...! Para ver lo mismo, la causa de todas las crisis, el fin eruptivo de todas las manifestaciones, la médula de religiones en todos los manicomios, hambrientos de locos de verdad y no de impostores de la renta variable: veletas del dinero público, herrumbre en las cartillas de ahorro de los insolventes, como borreguitos dipsomaníacos en un desierto sin flores. Por eso, Dios mío, ¡Oh, Euristeo, cruento inservible servidor del vacuo Olimpo de dioses, mercantiles de la fe-moneda!, ¡oh Nemea, de los dorados leones, oh, cariñosa Hidra de Lerna, dolor de cabeza de Heracles, el drogadicto que en pleno síndrome de abstinencia, degolló o envenenó o amortajó en vida a su mujer y sus hijos por una desavenencia pedagógica... y después, arrepentido vino a buscar el cariño de la madre... Miserables manos que arrancaron la vida de sapos y culebras. 

sábado, 16 de julio de 2011

¿Enanos o drogadictos?

Nuevas sospechas se ciernen sobre el caso de los enanos
Agencias.-
Nuevos datos de interés social han visto la luz tras las ultimas pesquisas de la policía judicial en torno al caso del enanismo contagioso detectado en Villaconsuelo de Arriba. Según palabras de algunos testigos presenciales, todo el pueblo presentaba una extraña mutación física achacable a la alta concentración de sustancias psicotrópicas en el agua de la pileta, lo cual produjo una alteración colectiva de la percepción de la realidad. Un joven de la localidad escondió una bolsa de estupefacientes -más concretamente de LSD con forma de enanitos de jardín- en la bomba de drenaje de la piscina mientras se daba un baño relajante con su novia. Las pastillas según testimonio de don Arturo Beltrán, cura de la localidad vecina, por un aciago accidente cayeron en el flujo de agua de la pileta provocando una intoxicación generalizada en todos los bañistas, que como efectos más inmediatos provocaron una visión enana de la realidad y un ataque de risa de los consumidores. El asunto está en manos del Centro de Criminología de la Guardia Civil.

martes, 12 de julio de 2011

El extraño caso de la pileta



Extraño caso de contagio en una piscina pública. Agencias.
El pasado 3 de julio un raro suceso conmovió a la pacífica población de Villaconsuelo de Arriba, cuando, tras la inmersión de un turista que padece enanismo en la piscina pública de la localidad, sin que se tuviera noticia de algo semejante en la comarca, los vecinos villaconsuelinos comenzaron a mostrar desórdenes físicos y a desarrollar un improvisado enanismo. El primer vecino que notó la metamorfosis fue el propio alcalde del municipio, Don Feliciano, que al salir de la pileta usando la reglamentaria escalera de acero inoxidable, quedó perplejo y apabullado al sentir como se le caía el traje de baño hasta los tobillos.
Después de unas horas de baño, toda la localidad que en pleno acudía al evento inaugural sufrió los mismos síntomas, esto es: la pérdida de unos 60 centímetros de altura hasta quedar reducidos como pigmeos. Los técnicos del CSIC estudian esta rareza evolutiva intentando encontrar una respuesta a este insólito suceso denominado El contagio del enano. 

viernes, 17 de junio de 2011

De la imprenta a la tableta

Sobre la novela alguien dijo ser un género nacido al calor de la burguesía en los albores del Barroco, burguesía que acaparaba los medios de producción, los medios de comunicación y sobre todo distanciada por fin del pago en especias a la santurrona y casposa iglesia católica. Algo de cierto hay en esa afirmación de un tal erudito Sr. X. Pero lo que nadie ha reseñado hasta la fecha es la endogamia o autoveneración de esa clase consigo misma, en la construcción de una literatura complaciente y rendida al servicio, también hoy día, de sus propios gustos y preferencias –ideológicas, deontológicas y económicas-. Si alguien lo duda bástele con asomarse a los estantes de novedades en narrativa o paséese por cualquiera de las ferias del libro en el que la industria agasaja los gustos e inclinaciones y modas de los “aco-modados” y los de siempre.
En cambio la literatura que nace al margen del Capitán Alatriste y sus devotos, más alla del grupo RISA, muere de inercia si es que llega a nacer algún día. Sobre gustos y tendencias no hay nada dicho, aunque sí mucho escrito, pero los dictados del mercado se están viendo malogrados merced a la independencia y fuerza de la web. Ahora se plantea una nueva generación de textos digitalizados, sobre los que ejercer el derecho de autoría de modo que nadie pierda dinero, de modo que se beneficie la misma clase de siempre, los mismos grupos de siempre y en el que el lector pueda medirse por la cantidad de dinero que invierte en descargar de internet un texto de moda.
Lo mejor de este embrollo editorial que ha nacido con la red es que el grande y el chico tienen las mismas posibilidades de promoción, por mucho que los magnates de la palabra en español quieran seguir recaudando fondos para su autoestima intelectual y su bolsillo. El paso del papel al disco duro o la tableta sigue siendo un recurso recaudatorio, pero en el cíber o en el locutorio, tomando un té al jazmín y en un entorno de los más internacional, la literatura es gratis, y el arte también lo es porque los contenidos se pagan a sesenta céntimos la hora y la red no tiene dueño. Salud y república.

miércoles, 1 de junio de 2011

¿Libertad de prensa?


Si tuviera que publicar una noticia en algún medio de comunicación sanluqueño, tendría que realizar algunas pesquisas de corte sociopolítico: ¿quién es el dueño o dueña del periódico?, ¿quién paga sus contenidos?, ¿qué partido adocena sus intereses entre sus páginas? y otras más. El resultado estaría bien claro: ningún medio es objetivo o bien todos lo son. Desde el Jojenloje Información -propiedad de Ruiz Mateos-, hasta el medio Sanlúcar Digital, o Sanlúcar de Barrameda TV, han participado en la campaña electoral mojándose más o menos, inclinándose o no por cualquier partido político. Y eso es lo natural: que cada cual apoye o dé voz a quien quiera. Sólo que algunos medios albergan toda suerte de noticias capillitas, religiosas e incluso xenófobas contra "el moro" y otros canalizan la vida política de Sanlúcar como mejor les parece, allá cada cual con su moral. El uso de los contenidos, la disposición y extensión de las noticias, como todo el mundo sabe, genera corriente de opinión o dicho de otro modo manipula la opinión del lector. Asimismo, la posibilidad de comentar o no los post o noticias, el coger a lo loco los contenidos de internet sin contrastar la veracidad, el albergar mensajes sms escritos en suajili, el no corregir las interminables faltas ortográficas y las burradas gramaticales, la ausencia de un manual de estilo y deontológico, sólo constituyen algunas de las faltas de los medios vertidos en internet. El "todo vale" extendido en las redes sociales ha llegado a la prensa restándole seriedad y rigor. Por eso, este que suscribe, lo hace en su propio blog, porque la opinión necesita su cauce, y los periódicos son canales para la promoción de quienes los pagan. ¿O es que Sanlúcar Digital no tiene publicidad y no está sufragado por partidos políticos? ¿O es que ese semanario casposo y fachita no tiene detrás su dueño y sus intereses? Cada uno en su casa y Dios en el ABC. ¡Viva la República!
Fdo.: José Antonio Segura Velasco

sábado, 28 de mayo de 2011

No tengo la grincar, pinches pendejos








































Yo no nací llorando. Nací con hambre. Los hijos de los esclavos no lloran para ahorrar energía. El día es muy largo y hacen cuarenta a la sombra. No se puede perder agua en asuntos vacuos. Mayores dolores vienen cada día cuando es tu madre quien no bebe ni come y a pesar de la inercia de la muerte, no cae enferma y te amamanta con sangre esclava. El supermercado más cercano está en otro continente. Aquí solo nos suministramos de arena y moscas. Una vez nos quiso matar, la mosca. Pero mi madre es severa en advertir: de la picadura, la muerta, la serpiente, la mosca. Es de noche y todo sigue peor, in crescendo, la sed sin medida y el corazón de esclavo que no quiere morirse ni dormir. En el cielo brillan lejanas luces, parpadean evidenciando que dios duerme de espaldas a esta miseria o que ha muerto en la pudredumbre de su ignominia egoísta. Si bajase hasta el suelo tendríamos comida para varios días. Que se cuide.